我写诗，在昏黄的路灯下
卷起毛边儿的笔记本上，离家出走的麦子
从盲道的缝隙钻出，长成稗子
它弓着身，好像用尽了力气
向我，挂在两根肋骨之间的镰刀
伸长脖子
写下孤独。挂在塔吊大臂的卤钨灯
苍白的光聚拢着，砂石、水泥、钢筋
循規蹈矩地在田字格里，抱团取暖
它们掠夺我的体温，丝毫不在意
我的悲喜
我写着，像诗又不像诗的长短句
它们的排列更像“锯子”。锯开石屑与星辰
工地与闹市之间的幕布。孤独
多么辽阔
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